É o mês, só pode ser!

Era segunda-feira, dia 27 de agosto, quando escrevi isto:

Os limites da liberdade
E amanheceu.
E anoiteceu.
E dormi.
Acordei.
E a paz que se abriga no meu coração invade o meu corpo. Sensação de liberdade, estranhamente contrastante com as amarras que me prendem ao dia a dia envolto em muito trabalho e pouco lazer. Uma liberdade intensa e extensa, posto que apenas interior. Mas, sem limites, como é próprio da liberdade, tenta avançar e me fazer plena. Periga levar-me ao surto de soltar-me de tudo; impulso de sair por aí. A paz da liberdade contida que leva ao gozo da ousadia. Ousar… Audácia. Coragem de viver o dia como se não houvesse amanhã. Porque talvez o amanhã até exista, para os outros. Quem nos garante que haverá, para nós mesmos? Quem nos garante que estaremos vivos no futuro? A hora é esta. Cada um que acredite. Ou que morra, na sua hora, sem ter vivido.

27 de agosto. Uma vontade de libertar a liberdade que corre aqui dentro. De me soltar das amarras. De botar o pé na estrada. Viver. Medo de, na beira da morte, lamentar ter trabalhado tanto.
O calendário agora marca sexta-feira, 31 de agosto. Talvez seja o mês... É. Talvez seja. Que me desculpem os aniversariantes de agosto, mas eu sou daquelas que falam "agosto, mês do desgosto".
Foi num agosto que minha vó Biu morreu. Em agosto perdi meu primo num acidente de carro, atropelado. Em agosto sinto desgosto. Um mês que geralmente é cinza. Quase não tem sol, quase não tem chuva. Nada é intenso, em agosto, a não ser as dores. Agosto é o "quase". Julho é inverno. Frio. Dezembro é verão. Sol. Agosto não é nada. Nem é sol nem é chuva. Os dias são nublados, em agosto. Quando há sol, não dura. Quando chove, a chuva é estranha. Sei lá... Implicância minha, talvez. Mas talvez seja o mês.

Mas amanhã é setembro. Bendito setembro, de cor e calor, de azul, amarelo, vermelho, lilás! Setembro das flores. De amores. A primavera se achega. Meu jardim se enche de flores a colorir minha casa. Na varanda já bate um sol mais quentinho. O vento que venta não corta. É brisa.

Eu queria iniciar setembro no meio de uma viagem. Fiz planos, me organizei. Sonhei. De repente, o vidro do carro quebra, de repente chegam processos e mais processos para julgamento exigindo que eu trabalhe mais um final de semana, de repente gasto mais de 80 reais em remédios, de repente alguém se aborrece comigo porque eu me atrasei, quando eu estava numa consulta médica com alguém que precisava da minha companhia, de repente não consigo decidir entre os vários modelos de um presente que eu quero dar (e eu acreditava que em São Paulo eu acharia - Sampa, o destino da viagem que não aconteceu... Clarice... família...), de repente, no meio do dia, eu chorando.

Vai embora, agosto. Leva contigo o desgosto!

Eu te recebo, setembro, de coração aberto. E só te peço o favor de me fazeres um pouco feliz.