Thomas Stearns Eliot

V

Assim, eis-me aqui na metade do caminho, e vinte anos se passaram
- Vinte anos a rigor desperdiçados, os anos l'entre deux guerres -
Tentando aprender como empregar as palavras, e cada tentativa
É sempre uma nova partida, e uma diversa espécie de fracasso
Pois apenas se aprendeu a escolher o melhor das palavras
Para o que não há mais a dizer, ou o meio pelo qual
Não mais se está disposto a fazê-lo. E assim cada aventura
É um novo começo, uma rápida incursão ao inarticulado
Com equipamento imprestável e em contínuo desgaste
Na desordem geral da imprecisão dos sentimentos.
Indisciplinadas esquadrilhas da emoção. E o que há por conquistar,
Uma, ou duas, ou várias vezes, por homens com os quais não se pode
Pretender rivalizar - mas não se trata de competição,
E sim de uma luta para recuperar o que se perdeu
E se encontrou e outras vezes se perdeu - e agora em condições
Que não parecem favoráveis. Mas talvez nem ganho nem perda.
Para nós, há somente tentativa. O resto não é de nossa conta.

(T.S. Eliot - Obra Completa - volume I - Poesia - excerto de "East Coker")